Corriendo

También me equivoqué al elegir
La dirección en la que corro,
Y ahora el Sol se pone tras de mi
En el estuario del Tajo,
Mientras yo, llena de ti
Y ajena a la belleza del ocaso,
Me dirijo hacia la noche.

Casi pidiendo socorro
Salí del trabajo,
Me subí al coche
Y vine a la torre de Belén.
Para preguntarme cómo ayer
Yo permití que el tiempo
Distanciase nuestros pasos. 

Me cruzo con otros corredores
Que quieren bajar sus tiempos,
Sentirse más sanos, 
Y llegar más lejos,
Pero soy la única que corre
Con una libreta en la mano
Y un bolígrafo en la otra,
Prisionera de tus palabras
Y mendiga de tus besos,
Escribiendo
A diez kilómetros por hora,
Cuanto me alegra tu regreso. 
 
Cuando me enamoraste por segunda vez
Descubrí que el amor verdadero
Es el único que sobrevive al tiempo
Y que la mejor manera
De expresar el amor
Es sin ropa y con jadeos.

Corro con la respiración entrecortada
Un corazón loco y el pulso acelerado 

Corro soñando con correr un día
La Media Marathon a tu lado. 

Corro feliz al saber que tú,
También por segunda vez,
De mi te has enamorado.

Corro al encuentro del dolor
En un intento de compensar
Lo que yo te hice sufrir.

Corro queriendo estar rota,
Desdoblarme y dividirme,
Para ser yo y a la vez otra. 

Corro para sentir los músculos firmes
Bajo la ducha,
Sabiendo que la mejor manera de expresar el amor
Es sin ropa y con gemidos.

Corro queriendo que corras conmigo
Para compartir después la ducha
Y en la lucha contra lo que no entendemos
De nosotros mismos,
Tener el abrazo
De alguien que aunque tampoco me comprenda
Me ama y me desea.

No contenta con estar presente
En tus días
También quiero ocupar tus noches
Y acabar con la distancia que nos rodea 
Dame la mano sin reproches
Ni vergüenza
Y déjame acostarme en tu pecho.
Vamos al encuentro del placer,
Que hoy contigo quiero hacer,
Lo que nunca antes fue hecho.

En el marco de una ventana

Nunca acabó de pasar el pasado,

Sólo pasaron los días

Y se cambiaron los muebles,

Pero jamás se alteró lo que siento

Cuando sueño que estás a mi lado.

El tiempo puede que pueble

Nuestra memoria incierta

Con otras personas,

Con otros momentos,

Y con otros lugares.

Pero ajeno a mi álbum interno,

En el marco de una ventana

Donde un día grabé tu nombre,

Es donde todavía guardo

Lo que yo soy, lo que yo siento.

Puedo ignorar que te quise,

Envasar al vacío el pasado

Y pensar que no exististe,

Pero siempre habrá alguna ocasión

En la que al apearme de una estación

De tren, algo en el aire me recuerde

Que todavía existe el marco

De esa ventana que ya no es mía,

Y en el nirvana al que asciendo

Al recordar

Que tú también me querías

Sentiré nuestro amor latente.

Puedo ignorar que te quiero,

Y fingir que vivo en el presente,

Pero mi futuro

Sólo puede ser nuestro pasado.

Mi vida pasa por pasarla

A tu lado.

No, no dudo

Que algún día

Alguien cambiará el marco,

De esa ventana que ya no es mía

Pero seguirá habiendo trenes,

Estaciones, aviones y barcos

Que me lleven de nuevo a ti,

Hasta en el aire está grabado

Que tú no eres pasado

Mientras sigas viva en mi.

Algunas madres

Algún día fueron adolescentes

Apasionadas por el sexo

A las que les cortaron las alas,

Y cuando ya no las limitaban,

Con la vida de madres,

Se les secaron las ganas.

Son las que menos duermen,

Pero las últimas que desayunan,

Y mientras están haciendo las camas

De todos sus hijos

Comen los restos que éstos dejaron

En platos, vasos y tazas.

Ni siquiera sabrán quejarse

Cuando sin saber porqué,

Dejó de emitir la emisora de radio

Que siempre escuchaban.

A todas horas un desequilibrio

Que estresa dejando secuelas.

Al salir las primeras de la empresa

Se sienten malas trabajadoras,

Y al llegar las últimas a la escuela

Se sienten malas madres,

Y las que no trabajan,

A menudo se sienten menospreciadas

Por improductivas

O por ignorantes,

Llorando en la silenciosa paciencia

De la mujer distante.

Algunas ni siquiera saben

Que podrían tener una vida,

Y saborean la existencia

Preparando meriendas

Y planchando la ropa

Con la que sus hijos

Hacen Ballet o Karate.

Otras ni siquiera se atreven

A tener amigos de veras

Porque saben que

Es tan fácil

Al calor del vapor

De una plancha,

En la solitaria calma

De un hogar vacío que espera,

Con tan solo unas palabras,

Tocarles el alma.

Lo correcto es que a cada piano

Solo lo toque su dueño,

Aunque no quiera,

O no sepa tocarlo.

Y las madres ajenas a la Primavera

De Mozart, no lleguen nunca

A despertar de su sueño.

Mis manos a tus pies

Recorrí en la Serra da Estrela

Montañas, valles y lagos

Siguiendo extraña tus pasos,

Y tras ellos, distante la estela

De nuestro precoz pasado.

No es fácil caminar

Cuando sólo tienes

Un corazón a pedazos,

Anhelos sin voz,

Brotes en la parra

Sin uvas maduras,

El Sol en las sienes,

Y un camino empinado

De pizarra dura,

Abejas y moscas.

A veces lo que nos separa

Acaba por unirnos más,

El llanto de una guitarra

Que no podemos escuchar

Es lo que más nos emociona,

Y las palabras más toscas

No sólo son

Las que nos hacen llorar.

Juntos siempre juntos,

Sólo eso quiero,

Y tener siempre presente

El deseo de andar a tu lado

Por todos los caminos del mundo.

Hay distancias que sólo

Se miden con el tiempo,

Aunque las espigas doradas

No brillarán en invierno.

Hay sueños que ya

Ni soñaremos despiertos

Y caminos que seguiremos

Con el reloj en el pecho.

Podemos ver si queremos

Lo que tras el horizonte

De ocaso se esconde,

E imaginar que también vivimos

Lo que tan sólo soñamos,

Como nuestro baño

En el agua fría del lago

Y a la noche, tu masaje

De shiatsu improvisado

Tendidos al raso.

Cierro los ojos y siento

El agua helada rodeando

Nuestro abrazo

Y Cada punto de mi cuerpo

En tus dedos.

También podemos creer

Que olvidamos

Lo que sólo puede doler,

Y bebiendo del zumo

De la fruta que compartimos

Cuando más calor hacía,

Dejar el amor en nuestros labios,

los recuerdos en tus manos,

Y el futuro en las mías.

Quien recorre el Valle Glaciar

Y va de los Lagos a la Torre

Con un pesar profundo,

Podría atravesar todos los países y

Recorrer la historia del mundo

En tan sólo un suspiro.

Senos, pulmones,

Cabeza, esófago,

Clavícula, corazón,

Oídos, estómago

Ovarios, riñones,

Tuétano y esternón,

A flor de piel,

Pidiendo que regrese,

Atraviese los vidrios,

Y me bese el vampiro

Que dejó

Todo relajado y despierto

Con el masaje que me dio,

O soñé, en los pies.

Juntos siempre juntos

Sólo eso quiero,

Sin más riqueza que el mundo

A nuestros pies,

Y mis manos a los tuyos.

Acabó la última guardia

Acabó la última guardia

De la última singladura

De esta campaña.

Pronto volveré a andar en tierra

Con el vaivén en las caderas,

Y me sentiré extraña

Al caminar por las calles

De mi infancia,

Pero ahora sin la ropa

De mi hermano mayor,

Menos pobre

Y más sola.

La estela tras la popa

Dibuja sin color

El camino por el que ya pasamos.

Mi poesía también es

Una acuarela

Sin segundas oportunidades,

Que como la vida

Se fragua con

Colores de agua

Sombras de tierra,

Y transparencias sin tregua

Que atravesando leguas

Sin destino

Me lleva al final de todas las fiestas

En la más profunda de las soledades.

No pertenezco al Mar

Ni a la Tierra,

Y mucho menos a los barcos.

Ahora me toca navegar

Entre los mares de personas

Perdidas en la ciudad.

Una vez me dijeron

Que Lisboa no es Portugal.

Ahora sé que no lo es,

Y sólo yo sé

Que tal vez nunca

Volveré a embarcar

Quedándome con las noches oscuras

Sin estrellas y sin luna.

Poetas del mundo

Me han incluído en la web poetas del mundo
ID=6680http://www.poetasdelmundo.com/verInfo_europa.asp?ID=6680

El Tajo es ahora todo mío

El Tajo es ahora todo mío

En la desembocadura.

Desde las pequeñas olas

Que se forman frente a Dafundo

Hasta el otro lado del río.

Molestará a algunos

Otros quedarán indiferentes

No importa la gente

No importa el mundo

El Tajo es ahora todo mío

En la desembocadura.

En la mañana oscura

De niebla, calima y pies fríos,

Controlo el tráfico fluvial

De barcos en los que no navego.

Ayer casi lloré

Al sobrevolar la marginal

Bañada de fuego.

El estómago me preguntó

Si el avión

No se habría equivocado

De destino.

Mis padres no eran catalanes

Y eso no me impidió

Que yo lo fuera.

Mientras a otros les retuerce

El dolor y la injusticia,

Yo no puedo quejarme,

Yo lo tengo todo,

Hasta el Tajo es mío ahora

En la desembocadura.

Lo tengo todo,

Todo menos mi tierra,

Todo menos mi gente,

Todo menos un camino

Que me convenza

Para seguir,

Seguir enfrente.

El Tajo ara és tot meu

El Tajo ara és tot meu

A la desembocadura.

Desde les petites ones

Que s’hi formen al davant

De Cruz Quebrada

Fins a l’altre banda del riu.

Potser empiparà a algú,

La resta quedarà indiferent.

Tant me fa la gent,

Tant me fa el món,

Vulguin o no,

El Tajo ara és tot meu

A la desembocadura.

A la fosca matinada

De boira, calima e peus freds,

Controlo el tráfic fluvial

De vaixells als que no navego.

Ahir quasi que ploro

Al volar sobre la marginal

A camí de una casa meva

Que encara no és pas una llar.

L’estomac em preguntà

Si potser l’avió

No s’havia equivocat

De destí.

Els meus pares no eren catalans

I això no em va impedir

De ser-ho jo.

Al temps que d’altres

Es retorcen de dolor

I s’afogen a les injusticies,

Jo no m’hi puc pas queixar,

Jo ho tinc tot,

Fins el Tajo és ara meu

A la desembocadura.

Ho tinc tot,

Però m’hi manca la terra,

M’hi manca la gent,

M’hi manca la llengua

Que en tinc por

D’oblidar.

Ho tinc tot,

Però no trobo les raons

Per saber

A on hauria de ser.

El profesor

En el aire polvo disuelto Que cae de una tiza, Mientras el hombro firme Maduro y esbelto De blanco traza Descubre y dramatiza Su visión de la existencia Que cambiará la vida De una estudiante, Que con sus brazos abraza, Unas piernas que querían huir. Dedos maduros e inquisitivos Quien sabe si escondieron Impaciencia, temor y deseo. Pasado que insiste en refluir. Ojalá que aquel profesor Enjuto, mordaz e incisivo Lo hubiese sido de todos aquellos Que aletargados todavía No conocieron a nadie Que los despertara a la vida. Los mensajes emergentes De la pizarra dividida Todavía están presentes En la marea que arrastra, Y en el aire empolvado De un recuerdo que lastra, Reside la pregunta latente ¿Fue aquello amor? En la adolescencia nefasta De matices lejanos e inciertos, Los labios húmedos Expectantes y hambrientos Le dieron la espalda A los amores desiertos.

Una mañana sin vuelos

El frío empezó por el estómago,
En una mañana sin vuelos.
La culpa, la tuvo un volcán.

Era un buen cartógrafo
Limitando el alcance de los celos
Pero nunca fue un buen capitán.

En la sala de espera sin horas
Resuena en mi mente la misma pregunta
¿Quién decidió mis sueños?
¿Quién mató las pasiones?
¿Quién puso en hora los deseos?
¿Son los dueños de la pasión difunta
Los mismos que me inyectaron
Un amor con convulsiones?
Nunca supe donde está el presente
Ni sabré encontrar el futuro.

Por megafonía anuncian incertidumbre.

Espero en la quietud reciente
Del movimiento imprevisto,
Luchando por no rebelarme ni pensar,
Ajena a la insoportable responsabilidad
De elegir el momento más apropiado
Para gastar los minutos.

Yo también dejé,
En una tarde de abril,
de usar reloj.
Algún día también,
Dejaré de esperar.

Namibia

En una noche de tangos

Saltos imperfectos

Besos insurrectos

Y helados de turrón y mango

La carena de un buque-faro,

Abrazada por las aguas del Atlántico,

Soñaba con navegar rumbo a Namibia.

Cuando en la oscuridad de un amor perfecto,

Inesperado,

Exasperante,

Un Disparo

Desesperado,

Desesperante,

Proveniente de la cubierta de un portaaviones

Que pretendía robarle la silla

En la noche de estreno,

Atravesó el casco de la carena

Y las cuadernas

De bodegas repletas de sueños.

Barcos perdidos sin dueños

Danzaban disputándose un asiento

Para ver el baile

Sintiendo el deseo

Y su aliento cercano

Con la tentación de una caricia

Latente en el posa-brazos

La mirada perdida

En el perfil greco-romano

Y la sensualidad de un susurro rozando la piel.

Cuando el amor no es noticia

O se vive sin él

Hay peleas por una silla,

En la que no se está sentado

Cuando el corazón viaja a Namibia.

Las aguas del océano abrazador

Soñaban con arrancar el ancla del buque-faro

Y saltando, volando, danzando ligeros

Bajo un sol abrasador de Febrero

Atracar pronto bajo el Ecuador.

Pero la cubierta ajena

A la pasión del Océano por la carena

A los besos bohemios de amores abstemios

Con envidia de una carena lejana, dulce y pequeña

Con la fuerza de la maldad

El poder de la fuerza y el tamaño

Y en la profunda tristeza de la soledad

Quiso robarles aquel momento

Cuando les separarían dos años

De distancia, frío y vientos,

Y ya no estaban en aquellos asientos,

Ya navegaban juntos en un futuro perfecto

Inconfesable

Inimaginable

Incierto.

Desierto.

Lleno de amor, pasión y deseo.

La carena sintió compasión por la cubierta

Que tanto ansiaba su silla,

Hasta que una vez sola, lejana y despierta

Sintió el peso del ancla al final de la cadena,

Y lamentó no ser aquella cubierta, con su edad

Su porte, su despreocupación y su libertad

Que tan fácilmente llegaría a Namibia

Cuando así lo decidiera.

Hielo

¿Serán los bloques de hielo

De glaciares que se van deshaciendo

Los que conservan las brasas

De amores que ya se apagaron?

¿Serán los hielos duros y fríos

que forman iglús de amores secretos

los que dejan arder el deseo

y derriten el placer de los anhelos?

¿Será el deshielo de los hombres

quien inunde a la condenada Venecia

y en las aguas crecidas se vislumbren

ahogadas, perdidas, solas y malditas,

las brasas?

Besos bohemios

¿Porqué será que los besos bohemios

hipnotizan y nos dejan desorientados?

¿Será por que nos mecen en sueños

que creíamos perdidos, abandonados?

¿O será, simplemente, por ser bohemios?

En su viaje a Argentina, se fue sola,

Para perder lo que tenía, y poder ser libre.

Se sentía atrapada, infeliz amapola,

En realidad era como mercurio inaccesible

Huyendo de las manos, de los dedos

Del amor, de la vida, siempre divisible.

En medio de la pampa, llanura en Quechua

Buscando la vida, el amor, la aventura,

Encontró en un beso bohemio impredecible

La felicidad que buscaba, pasión y dulzura.

No sabe si fue la furia de la defenestración

De dos Habsburgo, buscando la independencia,

Lo que despertó la fuerza en su corazón,

O la dulzura del nacimiento del Labe

Lo que le hizo perder la resistencia, la razón.

No sabe si fue por ser bohemio en exceso,

O por aquella mirada y una caricia suave

O simplemente, porque le gustó aquel beso.