Algunas madres

Algún día fueron adolescentes

Apasionadas por el sexo

A las que les cortaron las alas,

Y cuando ya no las limitaban,

Con la vida de madres,

Se les secaron las ganas.

Son las que menos duermen,

Pero las últimas que desayunan,

Y mientras están haciendo las camas

De todos sus hijos

Comen los restos que éstos dejaron

En platos, vasos y tazas.

Ni siquiera sabrán quejarse

Cuando sin saber porqué,

Dejó de emitir la emisora de radio

Que siempre escuchaban.

A todas horas un desequilibrio

Que estresa dejando secuelas.

Al salir las primeras de la empresa

Se sienten malas trabajadoras,

Y al llegar las últimas a la escuela

Se sienten malas madres,

Y las que no trabajan,

A menudo se sienten menospreciadas

Por improductivas

O por ignorantes,

Llorando en la silenciosa paciencia

De la mujer distante.

Algunas ni siquiera saben

Que podrían tener una vida,

Y saborean la existencia

Preparando meriendas

Y planchando la ropa

Con la que sus hijos

Hacen Ballet o Karate.

Otras ni siquiera se atreven

A tener amigos de veras

Porque saben que

Es tan fácil

Al calor del vapor

De una plancha,

En la solitaria calma

De un hogar vacío que espera,

Con tan solo unas palabras,

Tocarles el alma.

Lo correcto es que a cada piano

Solo lo toque su dueño,

Aunque no quiera,

O no sepa tocarlo.

Y las madres ajenas a la Primavera

De Mozart, no lleguen nunca

A despertar de su sueño.