Quero estar despida

Quero estar despida

Tirar tudo

Até as palavras

De Neruda

Que inundaram

A minha vida

De poesia.

Quero atravessar

Ruas tão vazias

Como o meu blogue

No verão de mar.

Saciar-me de água

De dia e de ar

Para me afastar

Da saturação das noites

De ambição hiperactiva.

Quero o olhar

De um mudo que

Reúna todos os sentimentos

Que destroçaram as palavras.

Não quero sentir os tecidos

Nem escutar o meu nome

Prefiro ir à deriva

E sacrificar as âncoras

A não me sentir viva

Ao navegar com velas

Movidas electricamente.

Quero a carícia

De um cego que admira

Destemidamente

A minha nudez incolor.

Sem anéis

Sem colares

E sem roupa

Quero-me sentir

Mais eu

E menos outra

Sentir na pele

O abraço do mar

Sem interferências

Correr pela beira

Sem guardar confusas

As ingénuas aparências.

Quero o grito surdo

De quem está só

E irremediavelmente distante.

Se não houvesse outros poetas

Eu tampouco escreveria.

Não quero estar vestida

Para poder sentir

A tua mão despida

Na minha.

Quero estar ao teu lado

Busco nas partes mais distantes

Às minhas frias extremidades

Que é o que ainda resta meu

De mim

Para to dar

Busco na interminável, lenta

E desesperante caravana de carros

O final da espera.

Prolongo-me verticalmente

Para chegar à exosfera

E alheia à força gravitacional

Ionizar-me e mesclar-me

Como pó cósmico asideral.

Quero ser plasmática, ligeira

Magnetizada e sincera.

Quero ver desde cima

O final da espera.

Quero ser pó ligeiro e ardente

Proveniente da tórrida termosfera

Que cubra e quente

As tuas frias extremidades

Que busque e descubra

Como te dar, o que já não é mais meu,

De mim.

Acabou a última guarda

Acabou a última guarda

Da última viagem

Breve voltarei a andar em terra

Com o vaivém nas ancas,

E sentir-me-ei esquisita

Ao caminhar pelas ruas

Da minha infância,

Mas agora sem a roupa

Do meu irmão mais velho,

Menos pobre

E mais rota.

O rasto atrás da popa

Desenha  sem cor

O que caminho pelo que já passamos.

A minha poesia também é

Uma aguarela

Sem segundas oportunidades,

Que como a vida se forja

Com cores da água

Sombras da terra,

E transparências sem trégua

Que atravessando léguas

Sem destino

Leva-me ao final de todas as festas

Na mais profunda das solidões

Não pertenço ao mar

Nem à terra

E muito menos aos barcos.

Agora toca-me navegar

Entre os mares de pessoas

Perdidas na cidade.

Uma vez disseram-me

Que Lisboa não é Portugal

E agora sei que não o é,

E só eu sei

Que talvez nunca

Voltarei a embarcar

Ficando com as noites escuras

Sem estrelas e sem lua.

O Rio Negro e a sua amante Amazona

O Rio Negro e a sua amante Amazona

num pastel de mármore

unem carícias, olhares, aromas.

O frio Báltico e o Mar do Norte

distantes dos seus consortes

numa dança de ondas

Fingindo estar a sós

Mesclam-se e golpeiam,

Salpicam-se ferozes,

Bailando nuas as águas

beijam-se velozes.

As montanhas de Geiranger

reflectem-se inversas

Nas águas que ocultam

os  seus opostos vales.

As montanhas imersas

Desesperadas elevam-se

Fugindo das medusas.

Em latitudes nulas

com a temperatura e humidade oportunas,

numa deleitante imensidade

o  céu e o mar fundem-se,

numa explosão de claridade

o céu e o mar confundem-se,

ardentes desejos finalmente afundam-se

numa meridional garganta profunda,

quando o raio verde,

Sim! O raio verde! Tudo o inunda.

Baixa-mar em Cardiff

Espera.

Inspira.

Apaga-se.

Esfria-se.

Suspira

Pela sua sinusoidal vida.

As águas temperadas

Temperaram o desejo

De as reter,

De as acariciar,

De as seguir,

E depois, fugiram.

Espera.

Acende-se.

Expira.

Aguarda.

Apaga-se.

Destempera-se.

Contempla no horizonte longínquo

A proximidade do ponto de inflexão

Inflexivel, recorrente,

Profundo, desumano

E no final ascendente.

Acende-se

Ilumina.

Diminui.

Descobre como se evapora

A vida que a recobre

E a cobre de sal

Mexe-se.

Acosta-se.

Estremece.

Já não sabe

Se sabe

O que sabe

A mar.

Espera

Respira

Apaga-se

Dorme.

Desperta.

Acende-se

Sonha que navega,

Navega nos seus sonhos

Deseja o que sonha,

Navega nos seus desejos.

Estendida na lama

Frio o lastro

Ao calor do farol

Evapora-se.

Não busca o sol,

Tão só recorda

A água que venderá

Ao despontar a aurora.

Espera.

Respira.

Embravece

Tirita.

Apaga-se

E treme

O sal saboreia

Molhando o seu sorriso,

Quando sente na brisa,

Quando se aproxima a maré.

Acende-se

Ilumina.

As neves da serra Nevada,

Derretidas no rio Genil

Trazem-lhe, perfumadas

Com aromas de Gualdaquivir,

Lembranças da Alhambra,

A doçura de Andaluzia

E a música de uma guitarra,

Na que Paco de Lucía

A deslumbra

Entre duas águas.

Abraça o momento

Sente o medo

E beija trémula

As águas contra o vento

Não tremas,

Não tirites

Não, não temas,

Que não és mais

Que a querena

De um farol de navio

Fundeado em Cardiff

Esperando ancorado

Que regresse a maré.

ÉS L'HORA DE PATIR

És l’hora dels Déus

Sense noms ni religió,

Fets de plors i desesper,

Als quals implorarem,

A la nit trencada de l’hivern més fred,

Que existeixin més enllà de la matinada.

És l’hora de l’amor i les carícies tendres

Per fer més dolces les hores

De qui ara dorm anestessiada.

És l’hora de preguntar al cel diví

Com sobreviure al dolor de perdre

A una mare que poc a poc está morint.

Quan els peus tremolen davant de la mort

És l’hora de cridar misericordia,

Sense veu i de genolls,

I de tornar a creure en la victòria

Quan ens ha donat l’esquena la sort.

El temps ja no tornarà enrera,

A les nits de princeses i rialles

Quants minuts perduts

Amb discussions innecessàries,

Que lluny queden el matins de petons

I el món de contes i fades.

Ja no tornarem a les guerres diàries

Per l’hora de tornada

D’una adolescent

Per la qual patia una mare.

Arribà el temps dels mocadors al cap

I d’oblidar-se dels cabells.

És l’hora de la lluita de qui no sap

Ni per a quants dies més de vida,

Haurà de continuar patint

D’uns tremors  a la pell

Que deixan l’ànima buida.

És l’hora de preparar-se per remenar

Cartes, diaris i fotografies,

I violar els seus records més sagrats

Volent sentir-la més a prop,

Per descobrir als secrets del passat

Una infantessa perduda

La realitat dels seus dies,

I ferides profundes al cor,

D’una jove decebuda

I destrossada pel seu gran amor

Que no va ser pas el meu pare.

Tant ens fa això ara,

Una vida està feta de plors i alegries

I encara que lluitant i patint

és vida fins que arriba el dia

De dir Adéu i partir.

Quan ja no siguis aquí

Espero que m’hagis sentit

Quan et deia: “Gràcies per la vida,

T’estimo tant,

Tot m’ho has donat,

Quant t’estimo, mare”.

Puñalada

No me gusta lo que escribo

Inundada de rabia, tormento y recelo,

Pues lo único que transcribo

Es el doloroso sentimiento de una mujer abandonada

En una estación de tren de un pueblo costero.

¿Cómo llorar con los versos?

¿Para qué gritar en el desierto?

Como duele creer en el amor

Y descubrir que estamos solos,

Como la mujer que vestida de blanco

Ve teñirse su largo vestido de rojo.

Algún día ella no podrá recordar

Sin esfuerzo el nombre

De quien por un simple antojo

La apuñaló en el corazón.

Tan solos como el hombre
Que entre el olvido y la obsesión

Abandonó a la mujer

Que caminando sobre la arena

De una playa de agosto, ajena

A las miradas de miles de bañistas desnudos

Tras una melena larga y desordenada

Oculta un rostro que anda perdido

Sin dueña ni dueño.

Ella no ve nada. Las lágrimas son su escudo.

Ni sueña despierta con volverlo a encontrar.

Ella nunca supo ver nada.

Ella sólo sabía amar.

Me trago la saliva

Y grito en silencio por no callar

Sola, vulnerable, dañada y abatida

Me trago la rabia por no gritar.

No me gusta como describo la vida

Cuando me falla la esperanza,

Los sueños son escasos y me decepciona mi rumbo.

¿Para qué recorrer el mundo sabiendo

Que ya no vendrás conmigo?


Tengo que escribir el final de este capítulo
Aunque no me guste lo que escribo,
Para empezar mañana con uno nuevo mi futuro

Porque tengo que despedirme de un fracaso,

Aceptar que te he perdido,

Y porque algunos de los que me leéis

Así me lo habéis pedido.